martes, 26 de enero de 2016

FALTA MENOS

( Toda poesía es pura ficción, tan real
como el corazón de quien la escribe y tan viva como quien la lee)

Quise ser una hora
en la que apoyar el tiempo,
el gesto de un cerillo
para que me encuentres
encendiendo mis labios.
Quise ser el agua
donde mojar tus manos
y te ahogue dentro de mí
y me salves el corazón.
Soy un puto anarquista
y ni siquiera
me sirve la lengua
para llegar hasta ti.
Me da vértigo
asomarme a tus ojos
porque mis lágrimas,
se suicidan
en el olvido añejo
como las palabras
en mi vieja
máquina de escribir.
Te digo todo esto
porque puede ser
que cuando
vengas a por mí,
esté escribiendo
con errores
y todas las flores
huelan a plástico.


José Manuel Acosta.

DE COLOR SILENCIO


Me gusta escribir a la muerte
porque cuando llegue,
no podré escribirle
a la vida.
Y me iré enhebrando
atardeceres
cuando llamen a mi puerta sin indultos
y les abra salpicado de murmullos.
Me habrás visto
hacerle una cesárea a los huesos
para no vivir de rodillas
porque nunca estaremos
solos donde
no pasan las horas
excepto para los que vienen a rezar.
Haces demasiado
ruído en mi boca
cuando te han follado
otros besos.
Será que hueles mejor
que la muerte y escribo
para no hacerle daño
a la mía
o será, que
he encontrado
otro modo
de desnudarme.


José Manuel Acosta.

sábado, 16 de enero de 2016

RÉQUIEM POR UN POETA


Quién te pintará sonrisas
en las viejas fotografías de aniversarios
si los sueños se han quedado sin colores
y la sangre es de amarillo olvido.
He puesto a volar mis palabras
por si los pájaros tristes,
quieren componer mi nombre en tu boca
y por cosas del uso
se quedan sin gestos los sentimientos.
Cuando tropiecen los verbos en mis ojos
y no haya púlpitos para pregonarlos
ni oraciones para lavar,
habrá poetas recitando mis heridas
pero yo,
estaré en otra parte
contemplándolos en silencio
donde los cipreses
lo escuchan todo.


José Manuel Acosta.

BESOS LATENTES


Se me ocurrió mientras me quedaba sin tinta
que podríamos buscarnos
cuando las agujas del reloj se amen
y el tiempo nos divida.
Que si te miro con insistencia
venga un intermedio
con más impaciencia que nosotros,
y alguna casualidad
nos equivoque el destino.
Puestos a pensar,
imagínate que metemos las heridas
en un libro porque en él
se hacen invisibles.
Imagínate
que somos dos poetas
dominando el mundo
porque cada uno escribe
la historia a su manera.
No creas que a los labios se les engañan,
a su juventud le faltan
los años que los besos tienen.


José Manuel Acosta.

lunes, 11 de enero de 2016

DICEN DE LOS GRANDES PENSADORES


Dicen que cuatro palabras
buscó una excusa para que entre la tinta y el papel
se pusieran de acuerdo.
Dicen que fue un poeta
mientras hacia garabatos con la soledad,
quien puso de acuerdo al alma y al corazón
para que con el tiempo
no mueran sus poemas.
Dicen que con lo que desprecian
los mediocres,
él lo vuelve noble.
Ahora, todos rezan con una excusa
cubiertos de prejuicios.


José Manuel Acosta.

DESCOSIDOS


Primero quiso ordenar lo correcto; las hemorragias en último lugar.
Ponerle precio a la vida que se había quedado dormida en la página cuarenta y tres en la que había frases de soledad, donde el miedo se come al corazón mientras jugamos a salvar vidas.
En el armario de la respiración, mal doblados,
se amontonaban los vuelve a mí deshidratándose proporcionalmente a las marcas que deja el amor.
Los si hubiésemos, se marchaban sin hacer la digestión, para cuando tenían hambre, se quitaron las ganas de comer.
Si te marchas y vuelves no será lo mismo, cada pellizco deja cardenales que tardan en desaparecer y las palabras son tan desiguales como los poetas que las escriben.
En la página cuarenta y cuatro decidió poner punto y final al hombre que la quiso como a las putas porque al otro lado del teléfono alguien dijo:
estamos para ayudarte.
Que podamos amar
es como cantar,todos podemos hacerlo pero no significa que lo hagamos bien


José Manuel Acosta.

BAJO NINGÚN CONCEPTO


Puedes levantar muros,
la hipocresía suele hacerlo.
Yo los pinto con tizas,
también con las cenizas de los mediocres
o con las nalgas del amor,
que nos vuelve solidarios
pero también nos pone cachondos.
Como los poemas en las redes sociales
llenos de adrenalina,
pero el silencio de los libros
te lleva a cualquier parte del mundo
porque los ojos
llegan antes al orgasmo que yo.
Me hablaban de los grandes amantes
que sólo rechazan a las gordas
porque tienen más grande la polla
que el corazón.
Es mejor que mis folios en blanco
no empiecen a nombrarte
y te quedes como un libro de bolsillo.
Hasta las mariposas han sido antes capullo.


José Manuel Acosta.

martes, 5 de enero de 2016

¿ EMPIEZA POR ?


Se quedaron antiguos
los laísmos
colgados de silabas
viejas entre labios dormidos, y la sal
que se evapora
en el corazón
con el alma llena de grietas
por donde se filtran
las palabras bonitas.
Repite conmigo
que todavía no estoy muerta
aunque deje de parir
los verbos cuando
te llamaba amor.
No soy tu guerra,
se me habrá olvidado
disparar latidos,
pero tú,
ya estás muerto por dentro.
El camino empieza
en un laísmo; Esperanza.

José Manuel Acosta.

¿PERDÓN, LE CONOZCO?


Mis poemas llenos de justicia, y esa canción
que todos cantamos
-cuando mueren las estrellas en el cielo
vivo distraído
entre personas
que no perdonan
los defectos-
Me hubiese dormido antes
si tengo que morir
para poner a prueba
las lágrimas.
El sufrimiento no tiene
aplausos,
tal vez nadie escribe
sobre hojas amarillas
excepto el otoño
cuando lloran los árboles.
Nadie se enamora
de lo perfecto y envidiamos la vida
de los demás
cuando lo más probable
es que estén envidiando
la nuestra.
Nos preocupa más
con quien nos acostamos

que si el "perro" ladra
de soledad.
Es posible,
que en este "pueblo"
tan pequeño, nadie
quiera conocerse
y nosotros pongamos
el resto.
Voy a seguir escribiendo,
tal vez me salve la vida.


José Manuel Acosta.

domingo, 3 de enero de 2016

AMOR


Y se quedaron blancos los
labios porque se desangraron a besos.
Me gusta
cuando respiras en mi boca.
Mientras mis manos
escriben en tu cuerpo,
mi corazón te señala
a gritos.
Con cuatro letras
me sobran todos los poemas que quiero escribir.

José Manuel Acosta.