domingo, 28 de septiembre de 2014

ALGUIEN CUALQUIERA

Su nombre no está escrito en ninguna voz,
la suya, es protagonista de calles estrechas
entre muros de lamentaciones y oraciones
de conventos de clausura.
Su mirada no tiene recuerdos,
sus labios son heridas desorientadas
que cuentan historias tristes
en un cuaderno lleno de huesos
guardando algún que otro beso
que nunca volvió a la vida.
Sus manos son de color piedra,
de aquellas donde se quedan trozos de vida
recogiendo lágrimas del tiempo
y huellas dormidas.
Todos los días escribe una historia
que a nadie importa,
hasta que alguien decide preguntar
lo que otros callaron por miedo
a la soledad o ver su propia miseria.


José Manuel Acosta.

ÉSA ANDALUCÍA


Recuerdo el color de la tierra
que contenían sus manos,
el olor del trigo fusilado
y el sudor
cantando Andalucía.
Recuerdo sus cansados ojos
dibujando derrotas
y sus pies
logrando victorias,
sus labios vestidos de luto
y el pan rezando
entre los dientes.
Recuerdo a mi abuelo
luchando por ideales
que veo morir sin remedio.
Fueron muchos
los Blas Infante
llevando el himno
en el corazón
sin ser hoy capaces
de honrar su memoria.
Yo quiero el verde y blanco
que lograron
las historias
de todos
nuestros abuelos.


José Manuel Acosta.

EL POETA CONGÉNITO

He escrito unos versos
con el dolor
que me ha sobrado.
Con los quejidos
escribí un léxico sin brazos,
con mi pluma pensé
sanar las hipérboles,
coserme con puntos suspensivos
las ideas
por si se escapan
los acentos diacríticos
de mis venas.
Los suspiros
se quedaron en sinéresis
y mi corazón
en un punto y aparte.
Al fin comprendo
que un poema
es una locura transitoria
y otros,
una demencia permanente.
Me consuela saber
que recupero mis funciones
progresivamente.


José Manuel Acosta.

NO ES

No es que sea frío,
con los años y la experiencia
aprendes a no cometer los mismos errores.
No es que no perdone,
con el tiempo comprendes
que la debilidad te destruye.
No es que no sea sensible,
el reloj tiene siempre las mismas horas,
pero cada uno
las entrega a quien se las merece.
No es que me preocupe las heridas que hagan en mi piel,
si no las que queden en mi corazón.
No es que me preocupe,
es que aprendes porque te enseñan
a no preocuparte.
No es tener miedo a la muerte, 

el miedo es a vivir 
en el subjuntivo imperfecto del verbo estar.


José Manuel Acosta.

LA VIDA SIEMPRE SE VA

Huelo a hierbabuena mojada,
el encallecido sol asoma tímidamente por mi ventana
mientras veo perder sangre a los olivos vareados por historias.
Salgo a la calle herida escuchando lo que cuenta el corazón del vecino,
los pájaros se despiden insistentes al verme,
el niño con la maleta del tiempo colgada en los hombros,
los coches con prisa, la soledad apoyada en la muerte que sigue a lo suyo y un transistor con boleros de Machín, recordando los años junto al amor de su vida en la casa de al lado.
Me siento dolido en mi patio dilatándose la sonrisa entre sorbos de café que siempre huele mejor que sabe,
sobre la mesa sangra un libro de poemas intentando hablarme de los desconsuelos y honradez del poeta que escribió en silencio sus tormentos.
El trigo desnudo de vida muere en el pan caliente de los pobres para vestirlos de dignidad,
los hipócritas con sus falsas caretas fingiendo, la ausencia aplaudiendo en silencio,
los días contando sus penas, las horas hablando, la luna con fiebre, el amor consolando corazones…me pregunto si tanta rutina nos lleva a alguna parte.


José Manuel Acosta.

martes, 23 de septiembre de 2014

TEETETO (EN BUSCA DE LA VERDAD)


-Entre la palabra estilizada
y la acción inelegante
no puede haber filosofía de vida-

Me preguntan si ser católico es sinónimo de buena persona y su antónimo ser ateo, supongo que para contestar, tendría que trasladar la pregunta a mi entorno más directo, mi mujer y mis hijos pueden contestar lo que tanto se me atraganta a veces ya que como existencialista ateo, busco la verdad epistemológica por encima de creencias populares e imposiciones que me llevan a contestar de una forma razonable.
Siempre trato de pensar independientemente del concepto que puedan tener sobre mí, es imprescindible, para vivir por encima de las opiniones públicas manteniendo la claridad de tus ideales, ser inteligente para pensar con claridad si entre el bien y el mal no tienes ninguna duda de cuál es la opción que has elegido para desarrollarte plenamente.
Con asiduidad vivo un aislamiento espiritual caliente, me encierro en mí mismo para no ser ni alabado ni censurado, pero a la vez amo, sufro y pienso en cómo comprender a los demás sin ser venerado por un espíritu del más allá o que alguna deidad imponga sus rezos sobre mí para salvarme de alguna condena cuando no son los dioses quienes lo hacen, si no el propio ser humano que más que un amigo te ve como un rival.
Entonces ¿qué es ser buena persona? Leyendo y estudiando la biblia  para encontrar algunas respuestas a la bondad y por unos escritos que me enseñó una amiga en casa, me encuentro que en la biblia hay una aberrante forma de desprestigio hacia la mujer y en ella, hay algunas perlas como la que os dejo en las que entiendo por qué el hombre siempre ha tenido una supremacía sobre el llamado sexo débil, lo que para mí es un misógino y me quedo con la duda para responder qué es ser buena persona.
Génesis 3:17
"A la mujer dijo (Dios): Multiplicaré en gran manera los dolores en tus preñeces; con dolores darás a luz a los hijos; y tu deseo será para tu marido, y él se enseñoreará de ti".
"y tu deseo será para tu marido" como "Tu voluntad será sujeta a la de tu marido".
Siguiendo en búsqueda de la verdad para saber si en la biblia puedo encontrar algo de bondad, sigo de sorpresa en sorpresa, y seguro estoy, de que la propia mujer católica no es consciente de cuántas aberraciones dice su libro sagrado al que tanto veneran.
Efesios 5,22-24
5:22 Las casadas estén sujetas a sus propios maridos, como al Señor;
5:23 porque el marido es cabeza de la mujer, así como Cristo es cabeza de la iglesia, la cual es su cuerpo, y él es su Salvador.
5:24 Así que, como la iglesia está sujeta a Cristo, así también las casadas lo estén a sus maridos en todo.
- 1 Pedro 3:1
Asimismo vosotras, mujeres, estad sujetas a vuestros maridos; para que también los que no creen a la palabra, sean ganados sin palabra por la conducta de sus esposas,
- 1 Juan 2:13 ( aquí no se nombra a la mujer lo cual demuestra un machismo absoluto )
Os escribo a vosotros, padres, porque conocéis al que es desde el principio. Os escribo a vosotros, jóvenes, porque habéis vencido al maligno. Os escribo a vosotros, hijitos, porque habéis conocido al Padre.
- 1 Corintios 14, 34-35
14:34 vuestras mujeres callen en las congregaciones; porque no les es permitido hablar, sino que estén sujetas, como también la ley lo dice.
14:35 Y si quieren aprender algo, pregunten en casa a sus maridos; porque es indecoroso que una mujer hable en la congregación.
Y para terminar estas otras perlas en la búsqueda para responder que es ser buena persona:
- 1 Timoteo 2,11-15
2:11 La mujer aprenda en silencio, con toda sujeción.
2:12 Porque no permito a la mujer enseñar, ni ejercer dominio sobre el hombre, sino estar en silencio.
2:13 Porque Adán fue formado primero, después Eva;
2:14 y Adán no fue engañado, sino que la mujer, siendo engañada, incurrió en transgresión.
2:15 Pero se salvará engendrando hijos, si permaneciere en fe, amor y santificación, con modestia.
Yo sólo espero, que después de tanto tiempo como me ha llevado leer el libro más traducido en todos los idiomas ,y no con cierto atragantamiento y pesadez conforme leía, muchos encuentren la respuesta a qué es ser buena persona y que ahora, con esta moda de las redes sociales, en la que algunos hombres no respetan lo de casa pero tiene hermosas palabras para otras, pueden o intenten leer la biblia donde se les venera de forma gratuita  llevándome a pensar que verdaderamente el sexo débil siempre ha sido el hombre.
Sigo en búsqueda de la verdad y lo curioso de todo, es que somos tan estúpidos que un estudio genético ha confirmado que la mujer, no procede de la costilla del hombre sino que es el cromosoma masculino Y el que procede del femenino X.

José Manuel Acosta.


LA VIDA SIEMPRE SE VA

Huelo a hierbabuena mojada,
el encallecido sol asoma tímidamente por mi ventana
mientras veo perder sangre a los olivos vareados por historias.
Salgo a la calle herida escuchando lo que cuenta el corazón del vecino,
los pájaros se despiden insistentes al verme,
el niño con la maleta del tiempo colgada en los hombros,
los coches con prisa, la soledad apoyada en la muerte que sigue a lo suyo y un transistor con boleros de Machín, recordando los años junto al amor de su vida en la casa de al lado.
Me siento dolido en mi patio dilatándose la sonrisa entre sorbos de café que siempre huele mejor que sabe,
sobre la mesa sangra un libro de poemas intentando hablarme de los desconsuelos y honradez del poeta que escribió en silencio sus tormentos.
El trigo desnudo de vida muere en el pan caliente de los pobres para vestirlos de dignidad,
los hipócritas con sus falsas caretas fingiendo, la ausencia aplaudiendo en silencio,
los días contando sus penas, las horas hablando, la luna con fiebre, el amor consolando corazones…me pregunto sin tanta rutina nos lleva a alguna parte.


José Manuel Acosta.

miércoles, 17 de septiembre de 2014

SUPERANDO EL DUELO


Tus suspiros suenan en mis oídos
mientras un breve silencio generoso,
rodea estas frías heridas
que en medio de la nada
mueren despierta
intentando abrigarte
contra mi pecho dolido.
El duelo de tu ausencia…
cuánta sangre
antes de morir en ti
construyendo la vida.

José Manuel Acosta.

TE EXTRAÑO

Desprecio la arrogancia inútil del tiempo
cuando una carta bien vestida
con antiguos perdones
de profundas palabras inéditas
de momentos callados y sombras apaciguadas,
se priva del temeroso destino
por haber nacido en los desvelos
de la suerte que tiembla
como la mano de un niño
en su primera caricia.
Oye mi torpe llanto
oye el luto de la lengua
que destiñen las palabras de mis labios
¡óyeme por última vez!
estoy escribiendo el grito
que se come la tierra
por todo aquello
que nunca nos dijimos.
Nunca vuelve el tiempo a su origen,
se me hace tan raro extrañarte…

José Manuel Acosta.

CONCIENCIA FONOLÓGICA


Si tu alma vive en subjuntivo,
si dejas de ser
un indicativo del presente
y mueres en la conjunción
de los inocentes verbos,
porque has dejado
que mueran los adverbios
en tu mente,
es porque has condenado
al pretérito perfecto
llenándolo de imperfecciones.
Tarde es para encontrarte
cuando te has perdido
en la semántica sin expresiones.



José Manuel Acosta.

domingo, 7 de septiembre de 2014

SUEÑOS DE BARRO

Se enciende la muerte
que nos espera sentada,
mirando de reojo
y sin hablar nos busca la vida
un encuentro desnudo.
Que no es la luz
la que viaja más rápida,
sino la oscuridad que la espera
con la piel vestida de luto
y las manos destrozadas
de tanto escarbar,
para encontrar la felicidad
que a veces tanto se nos resiste,
no dejes que duerma
porque la muerte
siempre está despierta
y en un despiste,
se lleva todos tus sueños
deshojando tu nombre.

José Manuel Acosta.

martes, 2 de septiembre de 2014

ALGUIEN NORMAL

Me ha faltado ese adiós frágil
que se lleva los monólogos dramáticos
de las palabras altruistas
en un laberinto de lágrimas autobiográficas.
Me oculto en ése rechinar
vacío de aullar la soledad
que tanto tiempo
lleva errante en el alma
convirtiéndome en una voz extraña.
Qué no daría yo,
por quedarme ausente
escribiéndo mi nombre
en los cristales
tan indeleble como el vaho de la muerte.

José Manuel Acosta.

lunes, 1 de septiembre de 2014

DESHOJANDO SUSPIROS

Ahora te vas con la luna descalza
con el rumor envejecido de las aceras
y la sopa enfriándose
antes de llegar a tu boca.
El sol duerme boca abajo
con los labios pintados de condena
y el miedo haciendo equilibrio con despecho.
Un cuento se acurruca
esculpiendo historias,
es posible que algunas
secuestren tus sueños
y se queden
esperando que aparezcas,
o se olviden de tu nombre
para siempre.

José Manuel Acosta.



TODAVÍA


Estoy haciendo la maleta
para llevarme los adjetivos
sin fecha de caducidad,
los verbos en un ayuno contenido
y las palabras convertidas en ceniza.
Hoy escribo por si mi boca
deja un beso muerto,
por si tengo que irme
con el silencio
adelantando disculpas
o mis caricias,
ya no prometan nada
porque mis ojos
se quedan anónimos
aunque mis manos tuvo voluntad.
Estoy haciendo la maleta
con los todavía queriendo,
pero la muerte pierde la paciencia
para satisfacer su hambre
y la soledad viene con prisa.

José Manuel Acosta.

REFLEXIONES NOCTURNAS



-La poesía es un verso del alma escrito con el corazón-

-Estamos tan preocupados de gustar a todo el mundo
que dejamos de gustarnos a nosotros-

-Dormimos con intenciones y nos depertamos sin propósitos-

-Buscamos vida en el espacio mientras nos matamos en la tierra-

- La única verdad que he conocido estaba escrita en los ojos de un niño-

José Manuel Acosta.

SE ME FUE LA MUSA


Estaba pensando
en escribir un verso,
antes que se muera el alma
y le duela las entrañas a mi sangre,
¿ ya no cantan las murallas?
ni el aroma a nardos de sus ojos tengo,
ya no tengo las palabras
vestidas de azahares,
se me escapan
los suspiros por las manos.
Pobre poeta
que no encuentra como
hablarle a su pluma
y la mira con tristeza.

José Manuel Acosta.