Me he despreocupado del verbo ordenado..
del poeta de la mesa de al lado
que le cuenta sus secretos
al café de los inviernos,
a mí ni siquiera me sonríe su aroma,
será que tengo en otro sitio la conciencia
y busco las almas en silencio.
Me disuelvo en las rodillas del tiempo
en las palabras que envejecen
dejando mis labios con una cicatriz irónica.
Casi me había olvidado de la memoria del corazón,
su voz mentía para seducirme
cuando silenciaba desnuda a la verdad.
Nunca logré saber qué oculta sus disculpas
aunque le doy cobijo en mi almohada.
Apenas me preocupa nada
cuando los años
me miran con otros ojos.
José Manuel Acosta.
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