Me pregunto donde permanece el recuerdo
si en alguna incisión de los latidos
o en el hueco del
alma por donde se filtra el dolor.
Quizás en la virtud de las oraciones
cuando hay ausencias de palabras
quizás en la voluntad del tiempo
cuando permanece inalterable la dignidad fingida
o tal vez en la arrogancia del olvido.
Si me está sangrando el alma
será que está buscando alguna virtud
que se pierda por
costumbre
o las penas cuando vienen con eco de triunfo
para que la soledad se acomode en la garganta.
No hay un sentimiento exacto que dé nobleza
a la sangre de la angustia
cuando es imposible matar un recuerdo,
que se guarda en la cúpula secreta de tu pecho.
Entre el vacío y la existencia
está la muerte disfrazada de vida,
la verdad disfrazada de mentira,
los ojos disfrazados de miseria
y tú esperando lo
imposible.
Si alguna vez me ves llorar
no estoy fingiendo
porque el recuerdo no tiene voz.
José Manuel Acosta.
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