los jardines alborotados
y la inocencia del cielo
libre de culpa.
Siento el pestañeo
de los corazones,
los pájaros jugando
a libertad
y los ojos
sembrando semillas.
Siento la idealización
malévola de los muertos,
los afectos ciegos
y todo lo que hablaba
la ausencia.
Siento los sinónimos
ignorantes
de la narrativa tardía
y la fruta madura
envejeciendo los campos.
Siento la piel
resistiendo al tiempo
y el interior cavando
fosas comunes.
Siento que cuando
custodian los sentimentos,
es porque hay verdugos
cortando tus alas.
José Manuel Acosta.
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