No me importan los poemas
sino la vida que dejo en ellos.
Para entonces, aunque sea tarde,
habrá cogido polvo el dolor
de las hojas que traducen
lo que se ama porque,
soy una sílaba libre
llena de pecados
más común que la tristeza.
En las próximas horas
será más pobre mi lenguaje,
más desconocidas las palabras
y posiblemente,
mi corazón hablará otro idioma.
Soy una línea delgada
esperando que algo me sorprenda
que ya tendré tiempo
que me den la propina.
No me importa la vida
sino lo tarde que llegamos a todo.
José Manuel Acosta.
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